LA ESCRITURA

Spinetta

2012-02-08T17:21:00.001-08:00

Hay cinco nubes

Ellas representan lo que sube

Hay diez estrellas

Ellas representan lo que frena

Hay cien acordes

Ellos representan las voces

Hay mil murallas

Ellas representan lo que calla.

2012-02-08T11:20:00.000-08:00

Sobro dijo césar

Con esa voz

Que no sabe conducirnos

A ningún lugar

Para comer algo

Beber

Porque se pone el sol

Y quien manejó

Con tanta pasión

Equivocó los pedales

Y acabamos en otros lugares

el muerto

2012-02-07T04:18:00.000-08:00

mi abuelo falleció

no sé cuando pasó

si cuando estaba sentado en el balcón

tomando mate con cedrón

ciego

eso le pasa al que miró

relajado

demasiado tiempo el sol

confundiendo relajación

luz

sombra y luz fuerte

cuando la abuela lo encontró

no lo lloró

ciego por el sol

sin saber que le pasó

triste y solo

una tarde

así murió.

2012-02-06T15:19:00.000-08:00

Qué importa que nadie me ame

Grito por la calle

Porque tiene nombre

Nombre de guerra

Apellido español

Gustaría una taza de té???

Los motores cuelgan de la parra

de a uno

Van cayendo

Sobre mis brazos aunque no me importa

Si emociono al metal

O si el metal es algo insensible a mis palabras.

Aforismos

2011-03-18T08:30:00.000-07:00

Aforismos

La música es tonta

La música es bella

A nadie le importa

A nadie le interesa.

Orden

El mundo es un nombre.

La canción más breve

El ánimo cada día más grande

Melodía que sostiene en su forma

La misma realidad que la colma.

Ni siquiera la inspiración

O el corazón del recuerdo

Que murmura en el verso

Te salvarán del silencio.

Cuando se lo busca no se lo consigue

Se vive sin saber qué es

Y mientras tanto sin que podamos reconocernos

En él

Nos vuelve a suceder.

No siendo yo

Por momentos

Pensando que si fuera otro

Tendría los labios rotos.

Amar fue un delirio

Si estabas conmigo

En medio del frío

Entrabas al río.

Si no te lo digo

O vos no lo decís

Tampoco me fijo

Igual soy feliz.

El poema asegura

La tarde es de nosotros

Y el que lee lo duda:

El poema es de los otros.

Jamás supimos nada

En medio del silencio

Jugamos con palabras

-me río-

parecen pensamientos.

¿Por qué sonreiste?

¿tenías que irte?

te vi yo tan triste…

Nunca lo dijiste.

Juguemos el juego

Y luego esperemos

Que vengan los versos

Del fondo del cielo.

¿Valía el murmullo

en el que fui tuyo?

Tan sólo descubro

Lo poco que escucho.

hay una rosa en Valencia

hay una rosa en Cartago

para mostrar la belleza

hay una rosa en Nigeria

hay una rosa en mi mano.

vení a visitarme

si no estoy en casa estoy

en el hospital Elizalde

vení a visitarme

Permiso y contagio "supuesto"

2010-10-02T09:21:00.000-07:00

Permite que me retire, por un túnel que no estaba terminado, me dijeron, parece,

que el túnel vuela y que se cierra al darse

mas un paso adelante

uno de los nombres sagrados, me recuerda que alguien,

desestimó la cabina como un mundo aparte que todos compartimos

en un lugar cada uno pregunta por un su botón

cuando la realidad dormida no nos persigue y se organizan los sonidos,

y en uno o dos segundos están listos para enhebrar, la materia vibrante del poema

permite que me retire, para que lléndome descarte, toda la poesía a la vez,

todas mis cosas amadas hacia adelante

hay un lugar donde todo se guarda

y terminan las preguntas

en el pozo del fracaso no se puede aterrizar

otros pozos son más hospitalarios

pero ignoramos su locación

este es el momento de reir

tomados de las manos

una reliquia más hemisferio del otro lado

cuando a dos soles los veo en la playa

que recuerdo tan inútil!!!

En la arenilla declamado por separado a favor del mundo

Del mundo viejo

Allí

Donde el dos más dos es un anormal

Manteniendo mi pensamiento como en un plato de gelatina

¿¿¿Indica o reduce o el postre del nirvana???

¡¡Qué quisieras entender!!

Si todo es tan claro como la loza matemática

No retiene al arquitecto sino que

lo aloja en una hola de pan

Allí donde duerme la materia quebradiza

Y conste que todo podemos recorrer es viento

Cuando más bien el nos recorre pasando por encima nuestro

Y por la derecha

Y el oído se arrastra detrás de los veleros imponentes

Famosa es la discutiendo con todos a la par

Asoma de arriba

Caminando despacio hacia la izquierda

Con un arquitecto en cada brazo

Dibujando sus pies en la arenilla.

CALCULÁ

2010-07-17T07:04:00.000-07:00

Calculá que para mirar

Mi dedo es suficiente

Para oír respiro

así

Lo que hago

no se puede utilizar

Pero sigo

Sigo trabajando

Voy cavando un pozo

profundo y ancho

Alrededor de mi casa

Que no es mi casa

Esto no se pasa y entonces

Tiro la pala

Y pido

A Dios que me deje vivir sin nada

2009-12-31T04:32:00.000-08:00

Arturo Carrera: reseña para "la sedante del pacto"; Clarín cultura. "2001"

2009-12-11T14:47:00.000-08:00

LIBROS
Adelantos

OTROS LIBROS

Un joven narrador hace su apuesta

POESIA

LA SEDANTE DEL PACTO
de Santiago Pintabona
Tsé-Tsé. Sin numerar. $ 10

Así como las Variaciones Diabelli de Beethoven, y también Bartok, fueron para el compositor Ligeti -según sus propias palabras- "el secreto ideal" de sus obras para violines, parece que las Metamorfosis nocturnas de Ligeti le sirvieron de base al joven poeta Santiago Pintabona para la construcción de un precioso libro de poemas: La sedante del pacto.

He leído con deleite este libro de poemas enhebrados del I al XXXVI como si fueran cantos, pero en verdad son fragmentos casi líricos, de imágenes definidas pero misteriosas, visibles, y al mismo tiempo "partituras" de absolutos cuestionamientos rítmicos. En realidad, son claves puras que transforman el libro en un Pequeño Tratado de Nueva Prosodia, la que divide el logos, como dice el poema de Empédocles, y lo distribuye bien por nuestras entrañas. ¿Qué más podemos pedirle a un poeta nacido en 1974, y cuya meta de escritura (él mismo la consigna) es: "fluencia, influencia. El ecosistema verbal que se repite y se copia por razón de una ocultación, la de su espesor simbólico y reverberante semántica. Así conseguimos una lengua, una energía que en el sonido mantiene una forma y la transmite". Ahora bien, ¿no se trata de esto cuando hablamos de la nueva poesía? ¿De una nueva energía que, más allá del laboratorio de cada poeta, instigue al lector y a otros artistas a producir, sobre la base de una tradición a veces escuchada y parodiada sólo para no negarla, eso que aún hoy nos atrevemos a llamar "cambios"?
ARTURO CARRERA

¿ARTURO CARRERA O ARTURO RIMBAUD? (de DIFÍCIL LIFE, 2004)

2009-12-10T06:12:00.001-08:00

a consecuencia de la fe en... la inercia

de lo que no tenés

podés crecer

-un suponer-

‘‘rectas...

punto por punto’’

pero todo junto me entendés?

porque la idea es negra

sí

y el miedo no tiene color

pero negro y erizado es el verbo

fluyendo

por eso

si por tal comprendo que no conviene yo

me refreno de pronto

pues si la idea es negra se sigue de lo anterior

que la fuga irregular

en las ermitas carece también

de color

apenas se nombra a sí

y se acomoda

acomodándose

sin ser amplia ni redonda ni lejana y

sólo como redactar y redactar

ni celeste

ni rosa

siendo la posibilidad pura

esta meditación asquerosa

arroja en las rocas la cabeza muerta

y nos muestra cómo una cosa

sabíamos

apenas quedarnos

serenos

deslumbrados a medias

por lo que no tenemos por suerte

digamos

y practicar y practicar

hasta llorar por un ojo sólo

REZO POR VOS (de Silencio no es estar solos, 2007)

2009-12-09T15:37:00.000-08:00

Dame sólo un poco

de lo que necesito

predico esta religión alocada

cada mañana me levanto y rezo

por eso el dolor de rodillas

y las palmas de las manos rosadas

en mi casa

o en la tuya

se escucha una voz que

no se sabe de dónde viene

a decirnos la dulce verdad

de que estamos solos

entre la noche y el día

pasan las luces

y sin saber si al mirar vemos

movemos el cuerpo como poseídos.

POEMA EN TRES (de DIFÍCIL LIFE)

2009-12-06T07:27:00.000-08:00

ya los días cada vez

menos me siento sillas

aire en la inmediaciones

lúdicas

de sustitutos condena que ya son

plenamente

alfarerías láser

la bandera de acá abajo

la casa de poder

inclinada

a reclusión de los arbustos con arbustos

y disperso

aquí y allá

lo que en veranos obra hirviente,

celeste camino de mejores carretas.

II.

de lo que no es

enteramente concentrado mirar

franjas demoler trabajo

es un decir

un alto en la reacción aplausos los demás

no vieron

o no quisieron ver

la caja carcomida y

el trabajado brillante

donde pululan

las ardientes poseídas desde siempre fábulas

con todo cartón mi jefe,

carteles, incluso los árboles,

los

pájaros razón.

palabra “destierro”: partes de una lista

fallando.

III.

digo apócrifo

y digo realce, nombradía,

pilotos todos de todo

esto

que no marcha

que estruendosamente

carece

ya pinturas padecieron invierno agarradas

cansancio con toda esa presión

capciosa

de unos nombres

apoyados en la intermitencia

de dos lunas que no son

nada

que un espacio contenga

entre puertas escritorio

alarmas que luego llamaron

irresolutos el miedo

llamaron pastillas.

A LA MAÑANA EN LOS TRONCOS (de Difícil Life, 2004)

2009-11-26T16:00:00.000-08:00

SUPERFICIE DE BOLUDEZ.

infierno infierno infierno

y el dañado por infierno por

exposición al sol

se hace mierda por dentro

pero lo que importa es lo de afuera

el aliento

alentar a los hijos, sí

que me hagan lo que digo

y como yo

dije que hicieran

que se hicieran mierda conmigo

que nadie me imagine y que nadie se tome

permiso así nomás de opinar

sobre lo que puede pasar por perfumar

y perfumar

y mientras tanto

¿sin curar?...

será

el buen consejo

para el sin espejo

y para el perplejo que recubierto escuchará

entre la natural barbarie

y el buen comportamiento

cantar

atrapado y sin nadie

como entre rejas que no reflejan

y llorar por el tiempo que se pierde

recuperando

lo que nos sacan infiernos

en Maquinchao o en el Puente Viejo

II.

SALTO DE PAJA.

+++ con la calumnia

y el honor de no querer siquiera

algún tipo de

iluminación

hijo de puta

por la punta

lo altísimo digo y

y por el bosque desde abajo

que se siente sentado

me pregunto cómo no lo notaron!

hojas que al abrirse son

mamantes de ojeos

de penas

del corazón grande

yo sentado sentí

los perfumes que olí

y la calma que chupaba conmigo y nunca

jamás el verde

me abrió

el verde

salvo cuando

se lo pedí yo

porque el pino por ejemplo

me aporta

y bien

te juro

pensá que son hojas y hojas

unas al lado de las otras las nubes

también

me hicieron bien

+++ calculé

que el bosque tenía razón o algo como un

corazón o voz

pero lo importante

es que

fue inolvidable

¿entonces?

sentí la pata de la paloma

en el hombro

todo comenzó así

digo

caminó hacia mí

la vi llegar en un esfuerzo de donación

a mi atención

por mi dolor de adentro

infierno

¿conté?

-hablo con vos

vos

estabas preguntando

o llorando

no sé

apenas soy una paloma-

y al apoyárseme, terminaba la frase

al hombro

y ese azul

no tan inmediato

de paloma

dijo entonces, y no miraba mi cara:

no hablés

quiero hacerte escuchar algo

no cierres los ojos

ya casi todos quieren escuchar con vos

sabés que si nos quieren de véras

nosotros

te lo digo por el bosque entero

viviríamos aún mejor que lo entendería tu imaginación

porque 600 hectáreas de pinos y nosotras

vivimos

sólo si hay corazón

¿escuchaste la rama recién

cómo cayó?

no me contestes

quiero que escuches algo...

sentí con la paloma

el hombro mejor

y muchísima atención

que antes no veía

y que no venía de mí

la paloma cayando

eso me decía

porque la miré

y tal cual me dijo no hablé

la verdad

oía con los ojos

o miraba con los hombros

todo fue asombroso!

+++ nadie nunca

cuentan

en el pueblo aquél

a la paloma la quería ver

porque traía pesadilla

y la paloma estaba triste

sí

pero tenía paciencia

porque me dijo

de sólo mil

por varios años

uno sólo desea escucharnos

pero es más

nosotras

así

no podemos ayudarlo es él

el que tiene que mirar

vos sabés

donde

no hay nada

y aguantar la vocecita grabada

que recita y recita

enfrentada

desde adentro

¿para qué mirar si ahí no hay?

levantó vuelo y se perdió entre las hojas

hubo un ruido después

sin embargo

entre los cardos verdísimos y un pino muy alto.

La timidez me prometió (2003)

2009-11-04T07:47:00.000-08:00

ante la creciente timidez

de tu actitud

me estremecés hasta

la mañana siguiente porque

fijate

estoy

entre los que como yo no son

sí

y tras ellos también

por lo de querer el querer

siguieron según me dijo

bajo el viento de mimbre

casi licuados o de

cristal

15 años después

sí

los encontraron con pastores alemanes

en lo alto del bosque

sin nada encima.

Tres poemas.

2009-10-27T17:23:00.000-07:00

Aparte de no tener

manifiesta sapiencia

a la mañana temprano

de noche no puede ser

por la luz que se difunde

y cae entre las manos

los relámpagos dan fe

y pueden igualarse

a los ojos que descansan

desconcierta la fiesta

que deshilvana las nubes

en cadenas de trazos cada vez

más escasos

inteligencia va armarse para siempre

inteligencia va armarse con el no tener.

Voy a seguir hasta no tener oficio

ya llegan

del fondo y del bullicio

las flores de cera

de la escritura verdadera

que reflejan lo que dura

la dulzura de la falta

ennoblece

al verde silencioso

y en otro mundo no tan distinto

acumulo lo que el rumbo deja.

Tan precario

que un equívoco podría vulnerarlo

y salvarlo podría

el manto de Isaías

mentías cuando dijiste

que lo hiciste con facilidad

entre uno y otro

no podrías ocultarlo

hubo un tramo oscuro

y largo.

Quiroga Tiger. La enseñanza del paisaje. 2008. Locación 1.

2009-09-12T01:03:00.000-07:00

¿En lo que sabés de mí qué hay, que te inspire confianza, que te prometa cierto tipo de lucidez, para jugar el juego que aburre?
Tenés que entender que con esto termino.
Mirando el río. Mirando las orillas. Bajo de la lancha. Son las siete y media y la luz empieza a escasear, está bajando la marea. La sombra de los tilos que cae sobre el agua se confunde con la oscuridad del río, sólo superficie.

Y nadie hubiera creído allí, al oír la ternura de las voces que quien reía entonces con las criaturas era el mismo hombre de acento duro y breve de media hora antes. Y que quienes en verdad dialogaban desde hace mucho eran la sombra incipiente y yo. Cerré de nuevo los ojos, porque lo que yo quería ver era muy distinto de los crudos reflejos de la senda laqué, y del marco del espejo del lanchero,también laqué. Las mismas costumbres adentro y afuera del río, la profundidad debería guardar, pensé, en su secreto plomizo y arraigado, una descripción de la noche detallada como en ningún otro sitio se podría dar.

MISHA MENGELBERG.

2009-09-12T00:45:00.000-07:00

TALLER LITERARIO: CLASES DE ESCRITURA POÉTICA. CORRECCIÓN DE TEXTOS:comunicarse:

2009-07-12T09:04:00.000-07:00

4921-0838
santiagopintabona@hotmail.com

La sedante del pacto. Fragmentos inéditos. 2000.

2009-07-11T12:06:00.000-07:00

Capítulo Segundo

“Otro bosque en otro”

“No hay saltos en la naturaleza:
todo está graduado, matizado;
si entre dos seres cualesquiera
existiera un vacío ¿cuál sería
la razón del paso de uno a otro?
No hay un punto por encima o por debajo del cual
se aproximen por ciertos caracteres y se alejen por otros.”

Charles Bonnet,
(1720-1793)
“Contemplation de la nature”

húmedo el acuerdo entre ramas hermanas del reflejo que jamás se gasta, la forma, y en la forma lo inconexo, de verte a tí o saber distancia que plasma la urgencia dorada, en la estética racia esta jornada, brillo en limones a posible rozamiento, teniendo precisa conciencia y dimensión de tus brazos así, solamente así, y lo que purgas, con la memoria en los caminos que se suceden juntos, “sed”, ya no disciernes la costa, tu lugar agranda, la ingrávida empatía en la labor, examinando piedras y cantos en la ubicuidad de tu avanzar sin recorrido, girando repentinamente, que argumentos para tí son tan resistentes o elocuentes, tampoco escribes, de lo visto en el trasluz de tu estudio que llamea, insistencia, tu otro pie, ahora te arrastra, a la mudanza la microscopía que no guía pero canta, planta maestro, oyendo el día entero, por qué buscar destino se mezcla desatino de corrientes, impalpable moverse en la luz de tu arcabuz, destrozado, casi arco, forma en la sombra confesante la razón que al defender deshaces, confundiendo y hablando ronco tronco a tu costado, titilante sede que clama, un amor de que olvidaste suyo el uso y amarillo contraste, el guía no está con vos ahora, no lo tenías

trabajando allí te percibes, separando ramas que de tan bajas y endebles, exigen que te luzcas como precisión en punto y acomodo de tus fuerzas, amas lo que irrumpes, cuidas lo que rompes de a trazos en contigüidad o diferencia, ya que de pronto claros, zonas permanencia donde preguntas otra vez alrededor, cercenada la energía por el caso, interrumpido tu estar entero en el desvelo aventurando, atajos que lograrían mejor, estorbos que cautivan, rápidos, quietud en las montañas que no sabes si podrás, envuelto, en la deslumbración cesante del espacio entretejido que te mira, entrar y salir, en un bolso guardar aquella piedra, plumas, de todo tipo clasificación tutora de vos frente a las hojas, lo típico abrumante, enorme artesanía las formas terminales, su fin como presencia en la inocencia del pacto, firmado por vos con esto que te turba

enorme raíz tropiezas, puesto que nadie ve, en los avances aquél dibujo, ilustrando la respiración, la fuga el aislamiento, ¿considerarías, qué importa?, mas la poderosa rosa que no esperaste porque así no hablaban los libros, ploriferación de formas y nombres, presunta utilidad que alguien, atribuyó a tierras, trizas en aguas contingentes, donde el bullicio es otro, y es algo distinto a todo tu mano separando la hierba cuando por fin accedes, a mirar esas hormigas

suspensión arrecia y borrosa, más aquí, distingues la fronda, otra vez, noche, inclinada levemente, y en el trono que la desmesura fue poniendo en las ramas a él, vigía, en el silencio imposible de tus pasos, y como en cámaras plumíferas existe una y otra vez, tapando en la dureza el ritmo, lo que en él es índice o encubrimiento, es en ti querella con su pupila de siempre estar perseverar, otra vez en tu comienzo, que los secretos leonados no vuelquen, precipiten la sentencia que danza castillos invertidos y luz de fuerza, “mira”, hojas que frutos anotando, los máximos deslizamientos, tu voraz ingeniería, que en el día se pasea y se marea cuando entiende, el júbilo precioso de las crestas, el oteo interminable o la oval, mansedumbre de su aspecto, podría matar, aventuras cuando juntas, lo visible real la circunstancia, y el violento desvelo que lo cubre

si ritmo es presunción
de sentido
empujas nuevamente
la imagen desierta de tu bolso
un pozo que paseas a la par con los ojos en alto
más frutas
ahora tu pierna izquierda

podrías beber de este arroyo, simulando en la paz de tu externo la extrema obsesión, el hambre roer tu cuerpo lo que miras, tumbado en la hierba disfrazado con la eternidad que tu juicio creó, plantas, siempre plantas, y preguntarse y sin cesar buscar, el perfecto insecto al mediodía, sonoro de pronto invisible y recurrente, ya sabes, chicharras, pájaros nos miran, la serena sentencia en la raíz, escrita por la fortuna en tu muñeca, travesuras, o saber, quién paró, lo feliz trazando mapas demenciales y consejos, arroyo seguirá, estando y abrumando filamentos reversos y amable explicación, que diste

así, nunca sabrás si es posible, y las ramas habitarán tu sueño para siempre, alternando, ociosas figuras en tu mente, balcones espaciosos, creciendo, o tal vez, la rotura en lo imprevisto que te guía con ellas, evitando recordar, tu peso, entre tus manos y el hombro la distancia, la oscuridad queriendo y no, el mero viento, la nube que se aburre y el conejo que salta, no sé si servirá que fomentes nuevamente

« pero explícame por qué has decidido que el domingo sea esto »

aunque admiro tu insistencia, yo, no hago estas cosas, pero tú encendiste los vagones de la muerte tanto antes, para por fin la lancha, endebles escalones, y bajar en triunfante soledad tu sueño a la isla, propiciando en el paisaje un lenguaje, o marca que te diera la certeza si la empresa vacilara, puesto que no es permanente, yo, ninguno de nosotros, tal es así que tu respuesta movida en el motor extraño aquella tarde, consiguió decirte,“nadie más que tú disfruta, creando peligro”; te escribiré pronto, sabrás cómo lo hago yo cuando me toca, viene

y puedo y quiero, entrar sin cesar en el misterio, de la empapada, forma del sitio sin temor, en total disposición de caminata y tanteo, lo que veo, es para mí remedio en el medio del camino, cuando escruto huellas, mido el balanceo y la tregua, el telar monocorde en quién vigila, la zona de toda imprudencia, por parte de gente que se presente así, anteojos especiales, lápiz y papeles de sobra, mas libros que copiaron de aquello lo que menos discierno, tormentas, el rayo bajo del espejo de la piedra lisura, preparando el oído, ambas manos y la fantasía, para que de día la noche también esté, predicando en peñascos y laderas su nombre, diría ella, la tardía reacción que insectos preguntan esquivando en su horizonte nervaduras, plantas de otro clan si las hay, y ante todo, gente como uno, andando por andar

seguir te parece correcto, lo que otros llaman hurgar, ¿es en vos, corazón vivencia y sendero entero de tu pausa?, buscar, certeza en tu cabeza que batuta las opciones, acercarce, en silencio avanzar hasta las ramas lejanas, desde aquí, sólo manchas contra el otero lijado, donde presientes, lo existente patente en su armoniosa equidistancia, entre cielo y tierra, dudando verdemente pero no tanto, en el ascenso, en la intrusión del hundimiento que si no, ¿podrías imaginar un vivir sin pedir o un crecimiento, empujado por la soledumbre en la merma?, tú no, seguramente, por más que la gente hubiera mirado tus trastos como fue, mitad perseguir tu saber, y otra parte oscultación que la sospecha

inhaprensible abecedario tu foto, duraznero mediano que sombrea, líquidas zonas, en la vecindad, trasmitiendo puro y olvidado recuerdo, “muerdo”, yo estuve allí, procesión de caricias instinto, bellísimo solo, contra el aire sin fondo el horizonte, y pájaros intermitencia, latidos, mirada rasgada cada pulso, que concreción se logra y altísimo es el mundo donde ocurres asusta

buenas y malas ideas se parecen, allí dentro el túnel no es, ni grande ni pequeño, ni oscuro ni esplendente, frente a frente mundo y tu cabeza, palpas la piedra, su perfil en retroceso de finísima silueta que sujeta, pasados arrebatos, accidentes como agentes de quién sabe qué premeditación, la piedra, y alrededor, mirando tus pies, lodo, transformando tu imagen sobre dónde te has metido, llevado por quién, blanda superficie que mancha y pátina, de suburbio vegetal donde animal vive junto al frío evidente de su ser, “lodo”, camino de atención y alternativas, afrenta o pregunta de inclemente suceso que es eso, materia en licuescencia queriendo que te quedes, acompañes con tu cuerpo allí su llanto, y mueras en serio, en la dispersa emoción de la existencia

cada vez más, lo raro en quien se separó, apuntalando el proyecto en el misterio cotidiano y lentitud, ves que también aumenta, lo decreciente no finge, aspira solamente a que tú y tus ojos descubran, abran el velo, y si ves en la corriente jamás será tu viaje lo que cuida, separando inertes de pura lozanía, que brinda con el día y ni pregunta ni oculta, allí, de alguna manera piedra en preferencia, detalles, si el avance de luz carboniza lo que buscas, lo que ya tienes en tus manos, a punto de extinguirse verás

enciendes, llama del pasado, recuerdo fogata que regresa, olor del calor, plena oscuridad a pasos de distancia, rodeandoté, y como tú comes, alimenta la noche la penumbra, la duda que te ayuda, frío, soportando el consabido temor de estar, entre piedras inhumanas y ramajes que a la tenue luz son, sin origen frondas, flotantes pinturas en la miniatura de la noche si tus ojos arriba

fácil entrar contigo, él, te respeta, y de alguna forma se torna, más lúcido laberinto cuando escrutas, mides en pequeños tallos la enorme divergencia, lo plural, ofrecido a la vista por él; él él, lo distinto desnudo, escudo es la razón cuando se aumenta y el cielo, moteado bastidor de vuelta la esperanza, agrisa dimensión y revuelve, hasta volverse gota en la pura contingencia, de temperaturas que fracturan las gamas, desequilibrio, deshidratando celeste, dices; llover así es llover, frondas, decrecientes detalles el reflejo continuado, y nacer a la concreta desnudez tu vida sin preguntas, ya que es obvio, no responderá, la nube que en la furia se vacía, cambiando, bajo por alto, lleno por ligero, y luego de nuevo, temporadas donde ni lo atiendes, recorriendo cualquier distancia con tu bolso, tu rasante pericia clamando en el blanco el surgimiento, no de hormigas, puesto que cerraron, llover termina y engendra el imposible, ¿qué más?

hubo un día, repito, lo hubo para tí, quizás ya percibías, quizás, leyendo perdiste aquello por lo que te fuiste, al bosque solo con cuchillos con linterna, son árboles, y así estarán, callados en tus labios golosina o silencio que en sí, no tiene manantial son, así, árboles son árboles

irse yendo llevando lucidez a las fronteras, mentales arboledas insensibles, al rigor mayor o la violencia, mero desmerecer lo cierto que detrás de tu discurso insiste, congeniando con la fantasía y el amor abstracto por las formas, lo que hormas es para cualquier dentro el pensamiento, así mintiendo apasionadamente, frías las manos, verdadero el respeto, y entender, que uno es alguien que está avanzando, sólo eso

¿gritar para qué?, ¿donde suave reticencia te abriga cuando armas, estaca por estaca, y lluvia no será problema ni tras telas imagen que derrumbas?, como animal pasar la noche, “cueva”, la noche que pasa es un negro animal, “cueva”, deslizamiento puedo y lo veo, para esto me recuerdo chico, las estrellas todas muy despacio, de lámparas arrastradas y el lomo suavemente, cese en las montañas allá, grupos conjuntos o una, sola, no pudiendo qué peso definir su irradiación, elegido el sitio donde lomo brinda con el movimiento, ¿ves?, ¿te propones ignorar, acaso, horarios o real agotamiento adentro?, bajo fauna, lunar obligación y gravedad precisa, ¿qué cosas te imaginas que sos?, no, no digo que sonrías, digo, que duermas ahora tu pregunta

Ars poética.

2009-07-10T13:24:00.000-07:00

Intuitivo el que mirando comprende
si ya se ha captado a sí mismo también
y al lírico silencio de siempre

cuando están
seguimos
anotando en la piel

él y yo
los dos estamos escarados de tanto ver
pasar caballos del camino

miro que van conmigo y presiento
que el rendimiento supera al castigo
de no saber de lo que estamos hablando

allí comienza el homenaje
antes aún
de la crin azul de los caballos

nada del arte se comprende
se resiste

para siempre
eso es
adentro de él.